“There he goes. One of God's own prototypes. Some kind of high powered mutant never even considered for mass production. Too weird to live, and too rare to die.” - Hunter S. Thompson
Die Ärzte warten darauf, dass dein nun wieder flacher Bauch endlich anfängt zu arbeiten. Als ich an deinem Bett sitze, kommt der sehr wortkarge, sehr kluge Arzt, der vor langer Zeit aus der Mongolei über China nach Ungarn und dann nach Deutschland (irgendwie so) migriert ist. Wir haben tiefes Vertrauen in sein Wissen, er hat sicher mehr gesehen und mehr gelernt und mehr verstanden. Er fragt mich mit diesem schwer verortbaren Akzent: “ Hat err schun waz gezagt?“ Ich bin verwirrt, frage „Wer, der Koma-Patient?“. Er schüttelt unwirsch den Kopf, findet meine Frage genauso absurd wie ich. „Nain, derr Bauch.“ Genau in diesem Augenblick ist ein ganz schwaches Grummeln zu hören. Mit zusammengezogenen, grau-buschigen Brauen und erhobenem Zeigefinger gebietet er mir zu schweigen. Zückt sein Stethoskop, horcht, hält inne, horcht. Als er sein Gesicht wieder hebt, scheint es geradezu zu leuchten. Er strahlt: das ist grosse, aufrichtige Freude. „ Err izt wiederr da. Wirr habn ihn zuruck.“.
Jetzt wollen sie dich in zwei Tagen wieder aus dem Koma wecken. Kniffelig, wir dürfen nicht die gleichen Fehler machen wie beim ersten Mal.
Wir überlegen, wie wir diesen Teufelskreis durchbrechen können: du wirst aus dem Koma geweckt, du bist verwirrt, du wehrst dich, also wirst du aggressiv, folglich erhöhen sie wieder die Sedierung, die dich daran hindert, zurecht zu finden, erhöhen so lange, bis sie dich wieder ins Koma legen. Dann fängt wieder alles von vorne an. Diesmal wollen wir versuchen, ständig in deiner Nähe zu sein, um dir die Möglichkeit zu lassen, anhand dieser Konstanten deine Koordinaten im Diesseits zu kalibrieren. Vielleicht erwischen wir ja einen Zipfel Vernunft (??) und können ihn halten, bevor du wieder ins Delirium rutscht.
Er hat gesagt „zuruck“. Zuruck, zuruck, zuruck.
